—Algo que se me escapa —dijo el viejo escritor de Florida— es el tema de ser adulto. No lo consigo, o más bien no lo concibo. He cruzado todo tipo de rubicones: mi primer cigarrillo, mi primera novia, mi primer separación, mi primer trabajo, mi primer casamiento, mi divorcio, mi primer hijo, la muerte de mis padres. Pero no: era el mismo de antes pero con un vicio idiota, con una chica, sin la chica. Ahora soy viejo, pero sigue sin salirme lo de adulto.
—¿No es la de escritor una actividad adulta?
—Jamás. Cuando escribo, soy el mismo veinteañero desfachatado y creído del principio. Si no lo fuera, no me atrevería a nada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario